un peu de poésie dans ce monde de putes (volk)

— teen attitude, teen problems.

épargne toi ma fiche, lis ce résumé a écrit:

volk c’est la mauvaise idée sur le bout de la langue taquine. le sourire narquois toujours promu, le clin d’œil facile alors qu’il promet toujours que ça va aller, tranquille. pas de prise de tête possible, à toujours prendre les choses par-dessus la jambe il est fatigant pour la plupart des gens. pas un mauvais gosse, volk, mais il est pas brillant dans ses choix, à s’entourer de mecs qui tirent pas forcément vers le haut, pas du genre à se leurrer d’ambitions folles, il sera jamais avocat ou médecin. ni intelligent, ni populaire, il s’en fout de passer pour le crétin, celui qui fait marrer les autres dans sa décontraction assumée. maman dépassée, qui a bien tenté de tenir son fils quand elle a commencé à le voir sortir beaucoup trop tôt, revenir en sentant la nicotine, le regard hagard mais bienheureux. papa qui a eu la bonne idée de se faire la meilleure amie de volk, et lui qui les surprend. l’horreur indicible, la bile qui remonte dans la gorge, nausée qu’il garde pour lui mais qui le brûle toujours. loin, très loin, cachée derrière un étirement labial. persuadé que sa vie est suffisamment fucked up pour en avoir plus rien à foutre de rien, ne plus jamais éprouver la moindre peur. vivre en se disant au pire, tant pis. ça sent la térébenthine. ça sent aussi la défaite, mais surtout, ça ventile d’ironie foudroyante, la moue joueuse de celui qui précipite les autres des eaux troubles sans même calculer. inconscient qui pourrait bien flatter les monstres comme s’il s’agissait d’animaux dociles.  

ciel gris mais cœur léger.
blue jeans.
vibrante symphonie quotidienne qui ne connait que des basses régulières. des feels qui prennent d’assaut un corps au repos, le regard rivé au plafond grisâtre de la planque. le canapé est confortable mais n’a même plus une gueule de canapé, à force qu’ils l’éliment un peu plus. leur trou rien qu’à eux, confortable parce qu’il renferme leurs moments où ils peuvent se rêver forts et intouchables, loin du cocon familial qui asphyxie lentement. le téléphone sur une cuisse, le paquet de clopes sur une autre, il attend l’absolution ou simplement que le temps s’égrène. l’ennui lèche ses pupilles qui ne décollent pas d’un point imaginaire, ça l’absorbe tout entier, à grignoter sa solitude sans en être dérangé un instant parce que s’il est un animal sociable il aime fermer les yeux sur un univers qui n’appartient qu’à lui pour quelques heures. il médite. les pensées qui dérivent au fil de l’eau alors que les doigts se servent une cigarette roulée avec beaucoup trop de soin. il sait plus vraiment si c’est une bonne idée tout ça. fondamentalement il sait que c’est pas brillant, qu’il aurait pu faire d’autres choix dans sa vie, que fréquenter ces mecs là et marcher dans la moindre combine, mais il s’en plaint pas. ça reporte. du pognon en premier lieu, de l’adrénaline en second lieu, et puis ça le fait rire comme un con bien souvent. quand le cœur tente de s’arracher de la poitrine sous la décharge d’hormone parce qu’il s’en ait fallu de peu pour que leur vie prenne un tournant tragique – aléa qu’ils oublieront en quelques minutes seulement, esprits à mémoire vive limitée.
les lèvres accueillent le filtre, le pincent avec l’habitude de l’automatisme pendant que l’autre partie du subconscient palpe tranquillement ses poches à la recherche d’un briquet.
et puis tout ça, il le faisait pour elle aussi. c’est ce qu’il se dit souvent. et c’est pas une excuse bidon pour se dédouaner non, il assume chacun de ses actes, prêt à tout recommencer depuis le départ sans effectuer le moindre changement. mais c’est pour elle. pour vee. parce qu’elle a besoin d’un coup de main et qu’il sait bien volkan qu’il a pas la tête suffisamment remplie pour se trouver un job qui paye vite et bien. parce que là il est loin de se mettre mal avec tous ces petits trafics de gosse des quartiers défavorisés. chaque putain de dollar qu’il glisse dans sa poche arrière, il le reglisse dans une boite en fer pour vee. pour les galères de sa famille à elle. pour espérer chasser l’inquiétude de son regard fatiguée, parce qu’il l’aime au point que ça le fasse crever à chaque fois qu’il capte une poussière de tristesse là où il ne voudrait trouver que des étoiles.
la flamme danse, rend rougeoyante la clope sur laquelle il tire paresseusement. bordel est-ce que quelqu’un avait déjà remarqué que la tâche d’humidité au plafond dessinait un espèce de clébard chelou ? la tête repousse sur le dossier mou du vieux sofa au cuir pelé. ou alors c’est un chat ? il sait pas trop volk, mais ça l’occupe. il recrache mollement la fumée en direction de ce ciel bétonné. peu importe.
sa mère l’attend sans doute. ou alors elle l’attend plus au contraire, comme elle attend plus grand-chose de la vie. elle était déjà un peu au bord du précipice avant qu’on ne l’y pousse. et puis son mari avec une gamine, une amie de volkan, ça avait achevé d’imploser ce schéma familial bancal. elle avait pris dix ans en une nuit à trop pleurer un mariage qui de doute façon était dans la tombe bien avant qu’il ne s’amourache de chair trop fraîche. rien que d’y penser, la bile remonte dans sa gorge. riley. putain. la main tremble momentanément de devoir retenir cet élan de colère. il ferme les yeux.
seconde inspiration profonde de nicotine, toujours renversé.
avachi. corps trop mou.
il aurait pas pu s’en taper une autre ? c’est dégueulasse. ça avait miné la mère. miné le fils. parce qu’il pouvait pas nier qu’il était toujours resté insensible à la brune. trop souvent chez lui. et maintenant ça lui filait la gerbe, de se demander à partir de quel moment elle était venue pour daddy et non plus pour lui.
la vie est mal foutue.
les naseaux qui fument doucement, la rétrospective se voit éventée par la sonnerie d’une notification, la technologie qui asservie l’adolescent pour lui apporter cette nouvelle qu’il attendait. un lieu, une heure, sans plus de politesse ou de signature. c’est la coutume. il est pas là pour enfiler des perles, aujourd’hui il s’agit d’aller livrer une bagnole volée à un groupe de connards qui se chargeront de l’envoyer loin, très loin, pour en faire quoi ? aucune idée ça le regarde pas et il s’en branle. volk, trop tranquille pour être piqué d’une curiosité dangereuse qui pourrait mettre directement sa tête sur la guillotine.
le corps reprend vite, sa rappelle à la vigueur si jeune, reprend un tonus immédiat alors qu’il bondit sur ses pieds. la souplesse d’un chat qui s’accommode des pires positions sans éprouver la douleur. il sort en plein jour en grimaçant de la lumière qui l’éblouie et percute un corps qui manque de lui faire perdre sa précieuse clope. il dévisage son adjuvant. ollie. la crispation du choc inattendu se dissout instantanément. lui il est protégé par l’aura de venus. petit frère chéri contre lequel volk n’a jamais rien eu à redire même s’il ne s’attendait pas à le trouver sur son terrain. lui les familles nombreuses il connait pas. il appréhende avec prudence ces liens qui lui paraissent solides. à hauteur de ce que lui est loyal envers ses potes. – alors ollie, le centre aéré t’a libéré plus tôt ? il taquine sans amertume, l’œil qui scintille toujours d’une certaine espièglerie naturelle. il aime pincer. jouer. provoquer. faire réagir. il le contourne en pensant déjà à son objectif d’aller débâcher la caisse qui détient toute son attention. – si tu cherches vee elle est pas là. elle est jamais là même. jamais. jamais il prendrait le risque de ramener une douceur dans pareil endroit. pas qu’il redoute les mecs, mais plutôt qu’il considère qu’elle a rien à faire là, que ça serait trop brutal pour elle. – et j’reste pas non plus. traîne pas ici, t'as rien à faire là, rentre chez toi. il lui tourne déjà le dos, prêt à lui dire au revoir, à faire sauter la clef de la voiture dans la main extirpée de sa poche avant de se figer et virevolter. – eh ollie. t’as déjà conduit une voiture ? la mauvaise idée flambe déjà dans un coin de sa tête, parce qu’il est pas prêt de s’improviser superviseur de conduite. c’est tout volk. il veut bien faire, pas laisser le gamin sur l'carreau et pourtant il pense même pas à lui demander ce qu'il fout là.
désinvolture de l'extrême, inconscient.
aucun calcul n'est tiré à l'avance pour évaluer la gravité de la situation à venir, parce que c'est pas comme s'il allait vendre la vaisselle de grand-mère à une brocante et pourtant il agit tout comme.
tranquille.
on risque rien.
on risque de vivre. ou peut-être d'avoir des emmerdes. mais lui ça le rend vivant, c'est une drogue trop ancienne pour qu'il décroche de ces palpitations affolées quand il a le sentiment de toucher du doigt un truc qui sort de la ligne plate du quotidien. joe la débrouille depuis trop longtemps pour se souvenir qu'il a pas à entraîner les autres dans son sillage, que tout le monde n'est pas aussi indépendant, insensible, inconscient que lui. il devrait pas toucher au petit frère de vie. seize ans, pauvre môme. mais dans sa tête il fait pas de mal volk, il propose à l'autre de s'amuser un peu, parce qu'à son âge il avait déjà fait bien pire. la distinction du bien et du mal a cessé de couler de source depuis longtemps et c'est pas avec son absentéisme à l'école qu'il va aller loin.
mais depuis toujours,
i l . . p e n s e . . p a s . . à . . m a l . . v o l k.